Годы летят…
Александр Блохин затронул в посте интересную тему. О материализации наших мыслей. Именно так, мы действительно сами формируем нашу реальность. Об этом написаны книги (”Думай и богатей” Наполеон Хилла, “Трансерфинг” Зеланда, серия книг Норбекова) и фильмы (”Секрет”).
А люди по-прежнему не хотят пробывать такой простой метод - думать об успехе. Признаться, даже я, не могу заставить себя думать лишь о хорошем и визуализировать то, чего желаю. Это лень. Лень - тоже эгрегор.
Эх… вот написал пост.. а стал бы я его писать, если бы не нужно было бы много страниц для индекса яндекса? писал бы я его, если бы не висел надо мной эгрегор денег? Если бы эго не пихало на созидание? Ответ очевиден - нет.
Отчего не было знаний о заработке денег на сайтах года три назад, когда три назад, когда я днями и ночами сидел в жж, сочинял сотнями посты, писал стихи и прозу, мучал в творческих муках Фотошоп… почему не было в то время и Блоговары?… доколе, доколе эгрегоры будут висеть надо мной?!
Портяться люди. Вот “Человек-хемингуей”, кстати, красивый блог у него, стильный. Посты пишет ладно. Так вот, пишет он о счетчиках . Счетчики в виде собачьих косточек, а напридумывали уже всякую похабщину…
а вот “дурдом”, тут выложил фото рыбы, и описывает вожделенно, как будет её есть. О ужас. Я месяц уже не ем пищи животного происхождения.
А тем временем в блоговаре Катя Куликова ищет траффку у Ramon’s Dena. И хныкает, что не может найти. Очень занятно.
Тихо, Катечька, не плачь
Трафки вкусные не прячь
И напоследок стихотворение Блока.
Миры летят. Года летят. Пустая
Вселенная глядит в нас мраком глаз.
А ты, душа, усталая, глухая,
О счастии твердишь — который раз?
Что счастие? Вечерние прохлады
В темнеющем саду, в лесной глуши?
Иль мрачные, порочные услады
Вина, страстей, погибели души?
Что счастие? Короткий миг и тесный,
Забвенье, сон и отдых от забот…
Очнешься — вновь безумный, неизвестный
И за сердце хватающий полет…
Вздохнул, глядишь — опасность миновала…
Но в этот самый миг — опять толчок!
Запущенный куда-то, как попало,
Летит, жужжит, торопится волчок!
И, уцепясь за край скользящий, острый,
И слушая жужжащий вечно звон, —
Не сходим ли с ума мы в смене пестрой
Придуманных причин, пространств, времен…
Когда ж конец? Назойливому звуку
Не станет сил без отдыха внимать…
Как страшно все! Как дико! — Дай мне руку,
Товарищь, друг! Забудемся опять.
2 июля 1912